todo dia

casa. rua. mais rua que casa. saco.

quando a casa vira rua e a rua vira casa,

fudeu.

sou animal doméstico.

maior sonho ever: afofar cortinas.

mas inventaram de queimar sutiã

(sorry, colegas, mas enfim).

mas aí que eu prefiro as lides da casa.

sério? talvez não. mas confesso: tenho uma cumplicidade

com os azulejos. e andar por ali, entre a cozinha e o quarto,

pode ser sim uma buena onda...

só que a prenda tem de ser fodástica, não é mesmo?

aí ela lê. lê o Coetzee que a Katarina deu, a Gloss do mês,

a bula do remédio, o post do La Vieja Bruja. lê porque não

se pode idiota. ou talvez porque a leitura a anteceda.

essa parte da máquina de lavar é mentira.

vai tudo pra Spuma D'água. que ela não é palhaça

de ninguém. jamais foi, aliás.

quando em vez, é acometida pela entidade da chacrete limpadora.

e, rebolativa, abana panos nas mãos e valseia

com vassouras, se tansforma em Ginger Rogers

e seu Fred Astaire é o rodo.

porém, quer ser linda de florzinha...

se ajeita, emboneca, apruma. um amor!

e mesmo não sendo este o seu melhor ângulo,

até que engana bem...

Ilustras de Kavel Rafferty

(e quando me dei conta, estava falando na

terceira pessoa do singular. quem explica?)